我的跨界老婆是战神

，地下**安静得像一座金属坟墓。，揉了揉发僵的后颈。创业第三年，他早已习惯了这种昼夜颠倒的节奏——谈判、应酬、伪装笑脸，最后独自开车回到这个月租六千、却连手机信号都时有时无的“精英公寓”地下二层。空气里有股挥之不去的霉味混着轮胎橡胶的气息，惨白的LED灯管在头顶嗡嗡作响，投下冰冷的光。，抽出一支叼在嘴边，打火机咔嗒一声，橘黄的火苗窜起。。——在他那辆黑色SUV后方，柱子的阴影里，有什么东西动了一下。。火苗**烟尾，他没吸。，但脸上没什么表情。遇过两次小偷，一次醉汉，他学会了先观察，而不是慌。可能是流浪猫，也可能是喝多了走错层的住户。他慢慢转过头，视线扫过去。，他看见了那把剑。
首先映入眼帘的是剑尖——离地面大约三寸，悬着，稳得可怕。剑身狭窄，在**顶灯的照射下，泛着一种并非不锈钢的、沉郁的青铜色寒光，上面蜿蜒着细密的、如同活物般的暗纹。而顺着剑身往上，是一只紧握剑柄的手，裹在暗沉泛黑的金属护腕里，指节因为用力而绷出发白的弧度。

有血。

陆宸的瞳孔微微收缩。深色的、半凝固的液体，正顺着剑身的血槽，缓慢地、一滴、一滴，砸在光滑的环氧地坪上，绽开一小朵一小朵触目惊心的暗红。

他的目光继续上移，掠过沾染了更多深色污迹的金属胸甲，锈迹、尘土、以及一种他只在博物馆玻璃柜里见过的、繁复而狰狞的蟠龙纹饰。最后，撞进了一双眼睛里。

那人靠在冰冷的混凝土柱子上，半张脸隐在阴影中，露出的部分沾着污迹和几道已经干涸的血痕。是个女人。头发用一根简单的金属簪子草草绾起，几缕碎发被汗水黏在额角和颈侧。她的脸色苍白，嘴唇紧抿，但那双眼睛——

陆宸脑子里第一时间蹦出的词是“杀伐”。

那不是亡命之徒的疯狂，也不是街头混混的狠戾。那是一种更冷、更沉、仿佛从尸山血海里淬炼出来的东西，锐利得像她手中的剑，带着毫不掩饰的警惕和审视，牢牢钉在他身上。可在这片冰封的杀意深处，却又翻涌着一丝极其细微的、与这冰冷环境格格不入的……茫然？

对，茫然。就像一头被突然投掷到完全陌生丛林中的猛兽，警惕着一切，却不明白自已身在何处。

陆宸嘴里的烟忘了点，火机还举着。脑子里飞速闪过几个念头：cosplay？剧组跑出来的？精神病？但哪个coser会用开刃的真剑？哪个剧组的“血*”能散发出如此真实的、甜腥铁锈般的味道？哪个精神病能拥有这样一双……经历过真实战场的眼睛？

时间仿佛凝固了几秒。只有血滴落地的“嗒”声，轻微，却敲在耳膜上。

那女人的目光从陆宸脸上，移到他手中的打火机，又扫过他身上的西装、腕表，最后落回他脸上。她喉咙里发出一个极低的气音，似乎想说什么，但没说出来。持剑的手几不可察地晃了一下，剑尖也随之微颤，反射的寒光在陆宸眼前一晃。

陆宸下意识地后退了半步，脚跟碰到自已车子的轮胎，发出轻微的摩擦声。这个动作似乎刺激了对方，女人眼神一厉，手腕一振，那柄染血的长剑倏然抬起半尺，剑尖遥遥指向他胸口——一个充满威胁却又异常标准的起手式。

**的排风扇恰在此时启动，发出沉闷的轰鸣，一阵穿堂风掠过，卷起地上一张废弃的广告纸。纸张翻滚着，擦过女人的战靴边缘。

她极快地低头瞥了一眼，眼神里的茫然更重了一分，随即又强行被警惕压下。再抬头时，她终于开口，声音沙哑干涩，带着一种古怪的、拗口的腔调，每个字都像是从喉咙里硬挤出来的：

“此……乃何地？”

陆宸愣住了。不是口音问题，而是用词。这文绉绉的……

一个荒谬绝伦、却又在此情此景下唯一合理的猜想，如同冰水般灌进他的脑海。

不是劫匪。

不是疯子。

那染血的古剑，那绝非凡品的铠甲纹饰，那不属于这个时代的眼神和话语……

他缓缓地、极其缓慢地，放下了举着打火机的手，将还没点燃的烟从嘴边拿开。喉咙有些发干，他咽了口唾沫，强迫自已用最平稳的语调，对着那个用剑指着自已的、疑似从某个古代战场直接掉下来的女将军，尝试性地开口：

“我们……谈谈？”